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sábado, 2 de julio de 2016

El pasajero

El pasajero

Soy un bobo por pensar en vos,
ignorante mi sollozo
culmina en afónica voz.
Frágiles mis latidos palpitan
en insomnios de esperanzas secas,
más la arrogancia de este amor
sin semilla_
a las puertas del mañana se humilla,
que pasará ante sus ojos
sin brindarle un soplo de tu aliento,
sin ofrecerle una cálida mano
que le dé templanza a su corazón,
sin apreciar que ahí estuvo,
aún cuando el invierno fue hostil,
también para ti.
Que bobo soy por no olvidar,
como la tierra olvida a la huella
que pisa su piel al caminar.
Que bobo fui al enamorarme de un sueño,
que ni la realidad lo recuerda
en su memorial;
ni hubo cuna para su fertilidad.
Pero no queda rosa alguna
que me haya de pinchar,
ni flor que me pueda cautivar,

si para sobrevivir, he de llorar.               

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